DELETE SCENE: USS ESSEX

Este episodio fue cortado del borrador final del libro. Basicamente porque la información era excesiva, irrelevante y cortaba el ritmo de la narración.

EL VIENTO DEL PACIFICO AUSTRAL golpeaba como agujas supersónicas el rostro de Dimitri Gurevich. El oficial norteamericano, ubicado a su lado, le aconsejó cerrarse más la capucha que le cubría el rostro. El ruso, en un flemático inglés, aprendido tras un par de largas pasantías en Londres y Washington, le contestó que no se preocupara. Que estaba acostumbrado.
-De niño pasaba mis vacaciones en Siberia, mi abuelo era pescador. Sé de esta clase de fríos-, le dijo. Era mentira, Dimitri Gurevich jamás había salido de Moscú hasta después de los veinte años. Confiaba si, que la falacia le ganara puntos con el altísimo hombre de color que estaba a su lado, apoyado en la baranda de popa del USS Essex, viendo como el gran portalón bajo la cubierta de vuelo de la nave se abría para dejar entrar el aerodeslizador de asalto, hoy improvisado como transporte rápido, que traía lo recolectado por la expedición del Ural. Viendo como el mar se arremolinaba alrededor del colchón de aire del vehículo, Dimitri recordó al comandante Topol, un buen hombre que jamás se iba a acostumbrar al lugar donde estaba parado. Su rostro, cuando debió dejar a sus compañeros en manos de los ingleses y volver al helicóptero, le había regalado una postal completa del perfil del primer oficial de la nave rusa que en estos momentos debía estar remontándose hacia los puertos del norte de la madre patria.
Madre patria, penso. Y torció su boca, como si sonriera. Se acordó de su padre.
En el agitado horizonte, al sur de Nueva Zelandia por encima del mar de Ross, los destructores escolta del Essex reventaban las olas con sus proas ahusadas como cuñas. El agente Gurevich pensó que las unidades norteamericanas se parecían mucho a las de La Guerra de las Galaxias, una de las primeras películas occidentales que vio de niño. Había sido de las pocas que dejaron entrar sin meter tijera. Un detalle: tradujeron Darth Vader, como Padre Oscuro, lo que terminó siendo bastante literal. Sólo vio la primera, la de 1977. De las restantes cinco apenas ojeó fragmentos en algún vuelo o noche solitaria en el hotel de turno. Giró y miró la frenética actividad que se desarrollaba a lo largo de los 260 metros de cubierta de vuelo del buque de asalto. El USS Essex, segunda unidad de la clase LHD Wasp, bautizado con el nombre del más legendario de los portaaviones estadounidenses de la Segunda Guerra Mundial, también del más fatídico de los balleneros de Nantucket de mediados del siglo XIX. Aquel que fuera embestido por un furioso cachalote blanco llamado Mocha Dick, que la pluma de Herman Melville acabó inmortalizando con el nombre de Moby Dick. Gurevich conocía bien ambas historias. Moby Dick era una de sus novelas favoritas, de hecho era capaz de recitar de memoria las dos primeras páginas en inglés, en ruso e incluso castellano. “Llamadme Ismael. Hace algún tiempo, no importa cuanto, encontrándome sin un céntimo decidí recorrer el mundo por los caminos del mar…”, recordó. También estaba familiarizado con la historia del ballenero Essex. En una lujosa edición de Moby Dick, había dado con el relato de Chase Owen, único superviviente del desastre que inspirara a Melville. Único superviviente del ataque de un mitológico cetáceo albino del cual se decía, aún vivía bajo las profundidades cercanas a la Isla Mocha en la costa Chilena. Chile. Dimitri miró hacia el este, hacia más allá de la encabritada línea marina. Hacia allá apuntaba el camino. Recordó su última visita a Chile, la hospitalidad de un cura amigo y un par de largas conversaciones de trasnoche. También a una puta gorda y pecosa de Valparaíso. Volvió a pensar en el Essex, primero en el ballenero, luego en el veterano portaaviones, cabecilla de una clase de naves, en una de las cuales -el USS Lexington-, su padre, el coronel Ivan Gurevich, participó como invitado en una misión de inteligencia muy similar a ésta. Pero claro, este USS Essex, la nave de asalto aéreo y anfibio más grande del planeta, era muy distinta de aquellas previas.
-Llegaron los importantes, señor Gurevich-, le indicó el uniformado que lo acompañaba. -Es mejor que despejemos la pista.
Dimitri se acomodó la visera y miró hacia lo alto. Tras las antenas más altas de la isla de mando del buque, apareció la ruidosa masa de un MV-22 Osprey. La aeronave rugió sobre la pista del Essex, encima de los helicópteros y aviones apostados en ella y giró sus rotores a modo vertical para iniciar el descenso. Las enormes hélices apuntaron al cielo, dándole al avión la forma de un monstruoso helicóptero. Se detuvo en vuelo estacionario, pocos metros encima de la popa, y desplegó el tren de aterrizaje.
-Tenga cuidado, Gurevich, estas cosas pueden separarle la cabeza del cuerpo. Venga conmigo.
El ruido del MV-22 al tomar la pista era ensordecedor. La suma de un helicóptero de asalto y un avión de turbohélices. El ruso se agachó y siguió a su guía hasta una plataforma elevada en el segundo nivel del puente del buque. Desde ahí vio como el Osprey descargaba su valioso cargamento. Doce personas, ocho hombres y cuatro mujeres, con claro aspecto de ser personas acostumbradas a tomar decisiones muy importantes. Dimitri reconoció a por lo menos siete de ellos. Una de las mujeres había participado con él en unas reuniones de inteligencia realizadas en Londres a principios del año pasado. Si mal no recordaba su nombre era Lisa y sabía bastante de la aplicación de tecnologías neuronales en investigación militar. No le sorprendió para nada que la incluyeran en la operación. El lo hubiera hecho.